第2605章 自由美利坚

    田文在公寓的落地窗前站了很久。 曼哈顿的夜色从不真正安静。即使已经凌晨两点，远处哈德逊河上的货船仍在缓缓移动，偶尔传来一声低沉的汽笛。街道上的车流稀疏了，但仍有出租车穿梭其间，载着那些刚下班的人，或者刚结束夜生活的人。 他把额头抵在冰凉的玻璃上，闭着眼睛。 脑子里全是那些脸。 约翰逊蹲在巷子里，接过一美元时攥紧的手。 玛丽亚说起女儿时，眼睛里那一瞬间的光。 艾米莉亚站在垃圾桶旁边，听到“护士”两个字时忽然直起的腰。 三十七个人。三十七条记录。三十七个从斩杀线上掉下来的人。 他见过太多了。 在华尔街的那些年，他见过无数这样的人。不是面对面，是数据里的人。那些被裁员的交易员，那些破产的投资者，那些被医疗账单压垮的中产。他们的名字变成一行行代码，消失在数据库的深处。 但这一次不一样。 这一次，他面对面见了他们。听了他们的声音。看了他们的眼睛。 那些眼睛，让他累。 不是身体的累。是心里那种——说不清的、沉甸甸的东西。 田文睁开眼，看着窗外。 自由美利坚。 这个国家，确实有一样好处。无论你心里装着多少东西，无论你白天见了什么人、听了什么故事，只要你愿意，总能找到办法把它们暂时忘掉。 他转过身，走到床边，拿起手机。 通讯录里有一个号码，对方是个经纪人，专门做那种“高端定制”的生意。 他拨过去。 电话响了三声，被接起。那头是个男人的声音，低沉而专业，像任何一个做正经生意的商人： “田先生，这么晚？” 田文说：“现在方便吗？” 那头沉默了一秒。 “您要什么类型的？” 田文想了想。 “年轻的。不是职业的。能聊天的。” 那头笑了。那笑声很短，但很懂。 “田先生，您这个要求，比那些要特殊服务的，还难办。” 田文说：“价格不是问题。” 那头说：“知道。您稍等，我找找。” 电话挂断。 田文把手机扔在床上，走进浴室，打开水龙头，用冷水洗了一把脸。 他看着镜子里的自己。 五十三岁。鬓角已经白了。眼角有细纹。但眼睛还是亮的。 这双眼睛，今天看了太多东西。 他擦干脸，走出浴室，坐在床边等着。 五分钟。十分钟。 手机响了。 那头说：“找到了一个。二十二岁。中东裔。在哥大读书。不是职业的，第一次接单，但……” 田文说：“但什么？” 那头说：“她只收现金。而且要求一次一结。不留任何记录。” 田文说：“地址。” 那头报了一个上西区的地址，离哥大不远。 田文记下，挂了电话。 他换上干净的衣服，拿了一叠现金，出门。 凌晨三点的曼哈顿，有种诡异的安静。 街上几乎没有人了。只有那些二十四小时营业的便利店还亮着灯，偶尔有一个流浪汉蜷缩在门口，裹着脏兮兮的被子。田文从他们身边走过时，脚步顿了一下，然后继续向前。 他打了一辆车，报了地址。司机是个黑人，一路上放着嘻哈音乐，没有说话。 二十分钟后，车停在一栋老式公寓楼前。六层，砖结构，门口有一个小小的门厅。他按了门牌号，门锁响了一声，他推门进去。 电梯很慢，吱吱呀呀地上了四层。 走廊里灯光昏暗，铺着旧地毯，两边是一扇扇紧闭的门。他走到409门口，敲了三下。 门开了。 一个年轻的女人站在门后。 她穿着一件简单的白色t恤和黑色瑜伽裤，头发随意地扎成一个低马尾。五官很精致，有那种中东人特有的深眼窝和高鼻梁，皮肤是浅浅的橄榄色，眼睛很大，是深褐色的。 她看起来确实很年轻。二十二岁，也许更小。 但她的眼睛里，有一种和年龄不符的东西。不是疲惫，不是警惕，而是某种田文很熟悉的、算过账之后才有的平静。 “文先生？”她问。声音很轻，带着一点点口音。 田文点了点头。 她侧身让他进去。 房间不大，一室一厅，装修简单但干净。客厅里有一张沙发、一个小茶几、一台笔记本电脑。墙上挂着一幅画，是那种宜家买的印刷品。窗台上放着几盆绿植，长得还不错。 她在茶几上放了一瓶水，然后在沙发上坐下。 田文在她对面坐下。 两个人沉默了几秒。 然后她开口，声音依然很轻： “田先生，经纪人跟您说了吗？我这边……” 田文点了点头。 “说了。现金，一次一结，不留记录。” 她点了点头。 又是几秒沉默。 田文看着她，忽然问了一句：小主，这个章节后面还有哦，，后面更精彩！ “你叫什么名字？” 她愣了一下。 通常，这种交易里，没人问名字。 但她还是回答了： “莱拉。” 田文说：“莱拉。好名字。” 他顿了顿。 “你平时做什么的？” 莱拉看着他，眼神里有种说不清的东西。不是警惕，是好奇。 “您……喜欢聊天？” 田文说：“喜欢。” 他说的是实话。 那些年的华尔街生活，教会他一件事：最值钱的东西，往往是在闲聊里说出来的。 莱拉沉默了几秒，然后说： “我在哥大读书。本科，社会学专业。” 田文的眉毛微微挑了一下。 “社会学？” 莱拉点了点头。 “研究……社会边缘人群的。” 田文笑了。 那笑容